Revista Amayauna

Manjar de los instintos Nada detiene las alas ni su reposo de danza silenciosa. Sólo el manjar de los instintos sacia vientres de polvos mortales. Nadie ni su nombre silencia unos labios desterrados, desnudos en unos ojos con fondo de Franz Lizst y cielo de Mozart. Sólo, ahora y en la hora de nuestra carne -consumada en arena y polvo. Los que se aman Los amantes, acuestan su paladar en su lecho, en líquidas ascensiones de tacto y cadencia. En gelatinoso descenso, hunden su orgasmo en el vértigo como una petite mort con hilos de fulgores o delirios. Los que se aman juegan a dormir sobre abismos; náufragos sus besos abren en jazz o almíbar, la celebración de sus cuerpos devorados en la noche y la pendiente. ------------------------------------ Basilio Belliard (Moca, República Dominicana, 1966). Crítico y ensayista. Dr. En Literatura. Profesor de la Universidad Autónoma de Santo Do

Juan Nicolás Tineo (Mao, República Dominicana, 1965). Emigró a los Estados Unidos en 1992. Es poeta, narrador, ensayista, activista y gestor cultural. Actualmente es maestro de Lengua Española en Queens, N. Y. En Mao su, pueblo natal, transcurrió su niñez y adolescencia, y se abrieron sus ojos a la adultez. En el Colegio Enriquillo cursó estudios de Básica y Media.  Es egresado de la Universidad Autónoma de Santo Domingo (UASD) extensión Centro Universitario Regional del Noroeste (1992) donde formó parte activa de la Asociación de Letras. Acrecentó sus estudios con una maestría en Pedagogía y Letras en Queens College (2005). Otra en Filosofía, concentración Literatura Latinoamericana en el Centro Graduados de la Ciudad Universitaria de la Ciudad de Nueva York (Graduate Center, CUNY) y este mismo centro cursó un doctorado (Ph.D.) en Latin America, Iberian and Latino Cultures concentrado en los Siglos XX y XXI con la tesis “El negro y el haitia

LA NOCHE La noche se posa en mis ojos como una isla triste que perdió sus claveles y su gracia. ¿Qué es esto que ilumina? acaso los cocuyos forman parte de la belleza milenaria del tiempo. LA FUENTE La fuente cuenta la humedad de sus palabras de la tierra nacerá feliz el trigo. Descubrí en la fuente los reflejos de tus manos claras de tus labios mágicos que dibujaban caricias en los míos como la fuente dibuja en sus aguas el cielo como la fuente anuncia el milagro de la vida. ---------------------- Belkys Torres, Egresada de la Carrera de pedagogía de la UASD-Centro Mao. Poeta de aires nostálgicos que ve en las imágenes una prolongación metafísica, el fenómeno no escapa a la realidad y viceversa.

Por José MÁRMOL     superficie de luces agotadas donde apenas el sonido de la sombra suena. yo te nombro ciudad irreal hundida en la penumbra de un recuerdo invernal. El ozama que fluye por cada objeto a la deriva es una historia. El ozama que sube del fondo de la noche hacia mi palabra. Un pez flota suspenso entre la imaginación y un escarceo brillante de hojas secas. El ozama refugio del miedo de la noche y de toda la pobreza de unos hombres. Largo testimonio de secretas temporadas de amor y de todo excremento vertedero. Yo te nombro ciudad irreal hundida en la penumbra de un recuerdo invernal, cuando en la orgía de las horas oscuras no queda diferencia y el amanecer estalla en su maravilla cotidiana, cuando el silencio penetra el aire ancho y el murmullo de los troncos y las piedras. El río que hay en el ozama empieza a sudar leche de luna y baba, empieza a mostrar sus ahogados, sus ángeles suicidas, sus dioses imperfectos, sus luases orinados,

Por Homero Pumarol En la plaza pública, el ministro de cultura reveló los nombres de los poetas escogidos para cantar los nuevos mitos de la ciudad moderna. Rápidamente se levantaron estatuas en su honor y las mujeres lloraron extasiadas cuando el congreso para continuar la farsa, los declaró malditos. Quedaron así iniciadas las fiestas, los banquetes, las orgías y demás prebendas de la gloria. Mientras me alejo a toda prisa por odiosas avenidas y túneles, con la cabeza descubierta sin pelos ni laurel, pienso que si el año que viene no tengo mejor suerte, cuando otra vez regrese a la ciudad, será mejor que busque otro oficio. ------------------------------------------------ HOMERo PUMARol (1971). Nació en Santo Domingo. En el año 1997 obtuvo el Premio de Poesía Universidad Nacional Pedro Henríquez Ureña. Ha publicado los libros de poemas Cuartel Babilonia (2000) y Second round (2003).

(Santo Domingo, República Dominicana, 1950), realizó estudios de literatura en la Universidad Autónoma de Santo Domingo y en New York University, Estados Unidos de Norteamérica. Su vida la ha invertido en correrías de cama y mesa y en el conocimiento de ciertos oficios con los que sobrevive a su inestabilidad y a sus mudanzas. Durante el verano de 1983 preparó un viaje de exploración por algunas ciudades de la costa Este norteamericana con un resultado nada glorioso, salvo para su producción poética, que se nutrió y engorda de la difícil y comentada experiencia. Tras mucho explorar y trasnochar, se quedó finalmente en Nueva York donde obtuvo una maestría en Literatura Española e Hispano- americana (New York University, 1993). Su poesía es una (a)puesta en escena contra la página de los que escriben con un seguro full ante los accidentes y reclamos de la historia. Allí se vende un temblor, un relámpago/escalofrío y no se negocia con el establishment de un gust

Cuerpo en el tocador ¡Corran, gentiles, hay un cuerpo en el tocador! En tu fondo frío se ven venir morbosos y asustados. Me gozo imaginando mis contusiones llaga fresca torrente rojo desde mi cara al lavabo Atreviéndose viscosamente hacia el otro abismo bajo la puerta. ¡Ah, espejito, espejito! No es hermosa tal rotura? Craaackkkk!! sostenido de las bisagras… Turbada delicia del drama en ciernes Sadismo atento mi cuello en su ajena curvatura hacia mis manos que se frotan bajo el chorro tibio. Espejito, espejito…no es hermosa esta tortura? Una mujer se apiada me presta su sombra otra, mas bella aún, me echa unos polvos un travesti moviendo la cabeza incrédulo me pone su óscura mascara resignada coloreo mis labios a mordidas y levanto la mirada temiendo lo inevitable... se alejan decepcionados y murmuran en el pasillo: “¡Bah! No hay ningun cuerpo. Apenas una infeliz retocándose el ser para afrontar la burla de las sobr